Autor crítica: JAVIER CORTIJO

Después del pastoso sabor de boca dejado por "Pregúntale al viento", ese Fante de baratillo, teníamos algo anestesiado el nervio cinéfilo-literario-malditista como para recibir con un descorche espumoso este "Factótum", filme rebañado de las páginas más voraces y procaces de Charles Bukowski, alumno aventajado del de Bunker Hill. Quizá porque el director sea noruego (de lo más reivindicables "Kitchen Stories" y "Water Easy Reach") las presunciones de culpabilidad se esfuman en lo que tarda Bukowski en convertirse en su alter ego Chinaski, y éste en su superello Matt Dillon: dos capotazos, dos portazos, dos talegazos de vino ratonero. Sucede que en una película como ésta, calzada a los cráteres de su personaje (y menudo personaje) como la bota de un buzo, es imperativo que el mito no se "saturnice" y devore a sus criaturas, como le pasó al escritor en sus últimos lustros (véase "Shakespeare nunca lo hizo").

Así, Hamer ata en corto a la fiera, la "humaniza" y la manda a paseo en fantasmales tumbos por un Los Ángeles de ahora mismo y de hace 70 años, con el blanco y negro sucio de Yavno y el glamour periférico de los hipódromos alfombrados con apuestas caídas. Por si fuera poco, también le monta un par de amazonas sencillamente perfectas, Lili Taylor y Marisa Tomei, una poso de absenta y otra aceituna de gin-tonic, que acompañan a Hank en su cruzada hacia la fama literaria o el mueble-bar. Y Dillon, claro. Derrotado pero erguido, nublado pero lúcido como retrató Helnwein o Malanga, y sin gota de síndrome de Estocolmo como sus antecesores Ben Gazzara y Mickey Rourke. Demostrando que "el cielo es un hombre pero que muy grande", Baudelaire dixit. En fin, un intento tan bueno que no dan ganas de ser Bukowski sino de leer a Bukowski.