Autor crítica: E. RODRIGUEZ MARCHANTE

Marjane Satrapi vive en París, pero hasta llegar allí y contar su historia en cuatro tomos de "novela gráfica", o "cómic", había vivido en Teherán, donde nació y se educó entre las estrecheces de la "revolución islámica". El tebeo "Persépolis" fue una bomba en Francia y en toda Europa, aunque cayera como una bomba, con perdón, en el Irán ayatolá, al que dibujaba de modo entre divertido, grotesco e insano. Su humor cáustico, su mordacidad, su modo de derramar guasa en todo ese armazón de vida en la cultura o religión de su país, hicieron de "Persépolis" algo de grato y útil manejo. Su conversión en película, con la ayuda de Vincent Paronnaud, con quien la ha codirigido, no altera la funcionalidad ni la gracia o espectacularidad del producto (el producto es la mirada de la ácida Satrapi al país y la cultura que dejó atrás).

Técnicamente, el dibujo que utiliza es el mismo: anima, digamos, su tebeo. Además de animarlo, lo suaviza un tanto (probablemente haya llegado a la conclusión de que el medio es el mensaje y de que el cine arña igual con las uñas más cortas). Y le pone voz al tebeo, que en su original son las de Chiara Mastroianni, Catherine Deneuve, Danielle Darrieux... Toda la sorna de esta mujer no se agota en el termómetro que coloca en el "sobaco" de su infancia constreñida, sino que le queda un buen chute de retintín para analizar los años ochenta y noventa en la paletilla y el corazón de Europa: su repaso a los ambientes vieneses y a los aleluyas parisinos tienen su goterón de vitriolo.

Probablemente adolezca la película (o la mirada) de un sentido, de un fin, de un efecto. Que no sea otra cosa más que un golpe de ingenio en algo que tal vez requiera de una mano-izquierda- de talento. "Persépolis" no es un ungüento, ni un remedio, ni siquiera es el resultado de una reflexión. Es la vida proyectada de una mujer con mucho sentido de los humores y de la mala leche.