Autor crítica: ANTONIO WEINRICHTER

Esta película es una adaptación del más peligroso de los géneros literarios: el libro de memorias en el que el autor nos revela con retrospectiva los hechos que le marcaron y le llevaron a ser lo que es. El peligro está en que suelen dar lugar a películas que ofrecen celebraciones de la vida llenas de nostalgia y complacencia, o bien crónicas de horrores sin paliativos.

La sorpresa está en el tono que consigue darle Marc Forster al libro original de Augusten Burroughs: uno se sorprende a menudo con la sonrisa en los labios, aunque lo que se cuenta es para temblar. La madre es una poetisa en ciernes que carga sus neuras sobre su sufrido marido y descarga a su hijo sobre un terapeuta, con el que Augusten acaba yéndose a vivir, aunque su nueva familia adoptiva esté más chalada que la de verdad. Pero el joven Augusten vive todo esto con una mezcla de distanciamiento y procesión-por-dentro que explica que consiga sobrevivir (en la vida real, y esto no lo cuenta la película, es un alcohólico anónimo).

Lo que hace que sonriamos es el trabajo de los actores, que jamás solicitan nuestra compasión sino más bien una mirada que sepa ver la lógica del absurdo de la vida, de estas vidas: Anette Benning hace un trabajo que es para matrícula, y Gwyneth Paltrow, Joseph Fiennes, Brian Cox y Alec Baldwin están a su altura.