Autor crítica: JAVIER CORTIJO

Quizá sea por la suerte de los irlandeses o por alguna variante del "sobresalto bostoniano" que cautivó a Graham Chapman, pero el caso de Colin Farell es de estudio y disección: no sólo se ha recuperado de tres tarambanazos que dejarían grogui al más pintado ("Daredevil", "SWAT" y "Alejandro Magno"), sino que esta temporada le ha dado la vuelta al calcetín encadenado otro trío totalmente opuesto: la maravillosa "El Nuevo Mundo", la marrullera "Corrupción en Miami" y la pinturera "Pregúntale al viento". Y mientras espera turno para repetir con Malick y estrenarse con Woody Allen, nos llega este lenguado descongelado donde Farrell pudo ensayar acomodos y mohínes delicados, introspectivos, escorzados (y algo escocidos) y ligeramente "jamesdeanianos".

El filme supone el pistoletazo de salida en la carrera de Michael Mayer, un cuarentón de Washington que trata entre algodones el material sensible (escrito por Michael Cunningham, autor de "Las horas") que lleva entre manos. Así, la historia describe las extrañas relaciones a tres bandas entre dos amigos de la infancia (uno de ellos, homosexual perdido, y el otro, encarnado por Farrell, cuarto y mitad) y una mujer (interpretada por una Robin Wright con cara de calamar en el garaje) enamorada del primero (platónicamente, claro) pero que acaba teniendo un hijo con el segundo.

Aunque eluda inteligentemente el esnobismo liberal (tanto de campo como de ciudad) y contenga sobrias actuaciones de Dallas Roberts (con esa pinta de fan de Brian Eno) y Sissy Spacek, el principal problema del filme es la inercia que desprende, como si todos sus habitantes fueran del club de "Se dejaba llevar" (Andrés Montes dixit). Un escollo grave cuando se trata de darle verosimilitud a unos parentescos ya de por sí difíciles de digerir. Como si Farrell, con su porte de jugador de dardos, ficha por un equipo de cricket. Hechicería novata, en fin: interesante, pero algo gaseosa.